Landru Cimetières

Les questions les plus classiques sur le Père-Lachaise..

Marie Beleyme, Philippe Landru — 2011-12-05T01:21:00Z

Cet article fut rédigé en 2004 par Marie Beleyme et moi-même. Je le reprend en l'actualisant et en le complétant.

Pourquoi ce nom ?

Le Père-Lachaise est improprement dénommé : son nom officiel est « cimetière de l'Est ». Trop administratif, les Parisiens lui préférèrent toujours celui de « Père-Lachaise » en référence à François d'Aix de la Chaise (1624-1709), membre de l'ordre des Jésuites, et qui fut confesseur de Louis XIV. Cet intime du roi venait fréquemment se reposer dans la maison et le parc que possédaient l'ordre en ce lieu.

Que reste-t-il du parc des origines ?

Le cimetière se superposa au jardin des origines : le tracé du secteur romantique en rappelle largement l'ordonnance. La présence de 6000 arbres, dont certains contemporains du père Lachaise lui-même, est également une survivance du parc des Jésuites. Le bosquet Dellile (dans la 11ème division), le carrefour Casimir-Perrier, le chemin des Chèvres existaient déjà il y a trois siècles. Une citerne, toujours visible, a donné son nom à un chemin bordant la 24ème division. Si le château des Jésuites n'existe plus, la chapelle du cimetière occupe son emplacement. L'entrée principale du parc des origines est aujourd'hui celle du cimetière.

A quels besoins répondait-il ?

– A un besoin hygiénique et urbanistique tout d'abord : les cimetières de l'Ancien Régime, à l'exemple des Saints Innocents dans le centre de Paris, étaient saturés. Les plaintes des riverains étaient nombreuses, compte tenu des nuisances aisément imaginables. Il fallait également prendre en compte l'extension de la ville face à la poussée démographique. L'idéal hygiéniste des Lumières œuvra, et à la fin du XVIIIème siècle, l'ordre est donné de créer de nouveaux cimetières plus excentrés. Il fallut néanmoins attendre encore une vingtaine d'année pour que ceux-ci voient le jour.

– A un besoin politique ensuite : la Révolution Française étant passée par là, le processus de sécularisation était en œuvre. L'image du cimetière paroissial et confessionnel était en train de disparaître. L'Etat napoléonien voulait affermir son pouvoir sur des institutions jusqu'alors ecclésiastiques.

– A des besoins sociologiques : la mort individualisée ne s'accordait plus avec la vision anonyme des charniers de l'Ancien Régime. En outre, le principe d'un panthéon esthétique « à la française » (parc arboré, tombeaux édifiants) séduisait une élite avide de reconnaissance.

En quoi est-il différent des cimetières antérieurs ?

Répondant à une conception sécularisée des cimetières, le Père-Lachaise n'est plus un enclos paroissial. Sa taille également le distingue, et atteste d'une prise en compte des extensions futures de la ville. Les concessions à perpétuité, rapidement destinées à être célébrées par des monuments pérennes, furent également une nouveauté. Dernier point, et non des moindres, il fut conçu dès l'origine comme un lieu esthétique et éducatif, ce qu'il demeure aujourd'hui.

Quand a-t-il ouvert ?

Le 21 mai 1804, ce qui n'en fait pas le plus vieux cimetière de Paris : les petits cimetières du Calvaire et de Charonne sont plus vieux, mais également le cimetière Montmartre, qui ouvrit une première fois ses portes en 1798.

Est-il le plus grand cimetière de France ?

Absolument pas : tout juste le plus grand de Paris intra-muros. Extra-muros, Bagneux, Thiais, et surtout Pantin sont bien plus grands que lui.

Qui sont les différents promoteurs du cimetière ?

Napoléon, bien sûr, qui donna son aval au projet déjà ancien de fondation du cimetière. Le préfet Frochot ensuite, qui acheta le terrain et mit le projet en œuvre. L'architecte Alexandre-Théodore Brongniart enfin, qui en conçut les premiers plans. A ce triumvirat, ajoutons Louis Baron-Desfontaines, ancien propriétaire du lieu. N'oublions pas un certain nombre d'historiens (Viennet, Paul-Albert, Hillairet) qui par leurs œuvres ont contribué à sa notoriété. Il est intéressant de noter que tous sont inhumés au Père-Lachaise, à l'exception bien sûr de Napoléon qui en avait pourtant émit le souhait. En revanche, François d'Aix de la Chaise qui n'eut bien entendu aucun rôle dans la création du cimetière, n'y repose pas.

Qu'appelle-t-on le « secteur romantique » ?

Il s'agit du secteur le plus ancien du cimetière, aménagé à flanc de colline. Il comprend les tombes les plus anciennes (en particulier celles des personnages liés au Premier Empire). Ce secteur fut classé en 1962.

A quoi ressemble le Père-Lachaise aujourd'hui ?

Il comporte 97 divisions qui résultent d'agrandissements successifs. On peut le diviser en 4 parties bien distinctes :
– Les divisions « du haut » (celles immédiatement accessibles par la Porte Gambetta) forment l'extension la plus moderne du cimetière : terrain plat, allées rectilignes, végétation clairsemée. Les dalles conformistes y côtoient les chapelles et les monuments parmi les plus originaux du cimetière.

– Les divisions centrales du secteur romantique forment un ensemble harmonieux : végétation touffue, pentes parfois raides, chemins de terre, monuments plus ou moins ruinés...

– Le quart Nord-Ouest, accessible par la Porte des Amandiers (la plus proche de la station de métro « Père-Lachaise »), s'étale en pente douce vers le boulevard : moins riche en célébrités, cette partie possède un grand nombre de chapelles imposantes de la fin du XIXème siècle édifiées à la place des anciennes fosses communes. Elles côtoient des dalles plus modestes.

– La septième division (à droite de la Porte du Repos) correspond à l'ancien cimetière juif (autrefois séparé du reste de la nécropole par un mur dont on aperçoit encore les fondations). Ses allées ombragées, ses tombeaux encore essentiellement israélites, lui donnent un caractère bien distinct.

La consultation d'un plan récent du Père-Lachaise permet de repérer aisément ces différentes parties.

Quels sont les événements marquants de son histoire ?

Pour une chronologie détaillée, cliquez ici.

Combien y a-t-il eu d'inhumations au Père-Lachaise depuis son ouverture ? Combien y a-t-il de tombes aujourd'hui ?

Plus d'un million. Le Père-Lachaise compte aujourd'hui plus de 69 000 sépultures.

Combien y a-t-il de cases au columbarium ?

On compte autour de 26 500 cases sur trois niveaux.

Combien d'oeuvres d'art contient le Père Lachaise ?

En marbre, en pierre ou en bronze ; bustes, médaillons ou statues, le cimetière a contenu un peu plus de 1700 oeuvres. Quand on parle d'un musée à ciel ouvert, ce n'est donc pas un titre galvaudé, même si environ un tiers a disparu, en raison de l'usure, des intempéries, des dégradations et des vols.

Combien de célébrités reposent au Père Lachaise ?

Difficile de répondre à cette question : qu'appelle-t-on une "célébrité" ? Qui fait consensus dans ce domaine ? Si l'on considère le paramètre suivant : est connu celui dont l'existence est rappelée par plusieurs notices significatives dans un moteur de recherche tel que Google, on pourra établir sans grosse marge d'erreur la présence d'environ 5 000 personnalités inhumées en ce lieu. Pour relativiser ce chiffre, nous dirons que la quasi totalité des ouvrages sur le cimetière n'en traitent que quelques centaines, et que la communication du cimetière depuis au moins 50 ans ne porte que sur environ 100 tombes du cimetière, dites un peu rapidement "les plus demandées".

Etre inhumé au Père Lachaise est-il "à la mode" ?

La réponse est claire : non ! Depuis les années 30, le Père Lachaise s'est fait voler la vedette de l'enterrement mondain par le cimetière Montparnasse, où reposent l'essentiel des grandes vedettes du monde des artistes et du spectacle. C'est un paradoxe, mais on enterre finalement peu de grandes pointures au Père Lachaise (entre trois et sept par ans ces dix dernières années). En revanche, la plupart d'entre-elles s'y font crématiser avant de voir leurs cendres disparaître dans des lieux de dispersion inconnus. En dépit de cette donnée globale, il est cependant vrai que le cimetière garde ses amoureux qui s'y font encore inhumer par attachement.

Est-il vrai que c'est un lieu très étrange, très "mystique" ???

Les gogos de toutes les observances possibles y sentirons toujours des émanations mystiques, des manifestations surnaturelles, des présences invisibles... Un cimetière est un lieu suffisamment chargé symboliquement pour que ce type de clientèle soit ravi. Toute contradiction à ces délires est immédiatement taxée de matérialisme sectaire, et à dire vrai, à partir du moment où rien ni personne n'est dégradés, ils peuvent bien croire en ce qu'ils veulent. Les légendes sur le Père Lachaise sont légions : beaucoup d'entre-elles furent "créées" ex-nihilo entre les années 60 et 80 par des guides pour s'attirer de la clientèle. La présence de plusieurs spirites, Allan Kardec en tête, est souvent vu comme une preuve supplémentaire de la charge des lieux. Si l'on regarde les choses d'un point de vue sereinement cartésien, il ne se passe pas grand chose au Père Lachaise : les débordements Morissoniens ne sont plus qu'un souvenir pour ceux qui connurent le cimetière au début des années 80. Les messes noires et autres pratiques de sorcellerie ont disparu avec les dits guides qui en avaient été les promoteurs. En revanche, les vols existent malheureusement bel et bien eux, mais ils n'ont rien à voir avec le monde des esprits, loin de là !

Quelques records :

– la première personne inhumée Selon les registres du cimetière, une fillette de cinq ans, Adélaïde Paillard de Villeneuve, inhumée en 1804, fut la première personne inhumée dans une tombe individuelle. Sa tombe, qui se trouverait aujourd'hui dans la 60e division, a disparu depuis longtemps. Elle n'a jamais reposé, contrairement à une tradition qui date de 2004, dans l'actuelle 42ème division, où quelques nostalgiques continuent à apporter au lieu de son hypothétique tombe des fleurs en plastique !

– la tombe la plus ancienne Dans l'actuelle 60ème division, on peut voir la plus ancienne pierre tombale encore en place : celle de Reine Févez. Déplacée de quelques mètres par rapport à son emplacement d'origine, elle côtoyait justement la tombe d'Adélaïde Paillard de Villeneuve.

– les défunts les plus anciens Contemporains du XIIème siècle, Héloïse et Abélard sont à l'évidence les défunts les plus anciens du cimetière. Ils y furent transférés en 1817 dans le but de promouvoir la notoriété du Père-Lachaise. Citons également Molière et La Fontaine dont les restes (hypothétiques) furent amenés à la même époque.

– la première chapelle La chapelle de la famille Greffulhe édifiée en 1815 dans l'actuelle 43ème division.

– la première sculpture La stèle cénotaphe du dragon Antoine de Guillaume-Lagrange (1782-1807), dans l'actuelle 29ème division.

– la première statue La pleureuse en marbre de la sépulture du négociant Pierre Gareau (+1815), dans la 10ème division.

– la plus haute sépulture Le « phare » de Félix de Beaujour, qui culmine à 20m de hauteur, dans la 48ème division, est à l'évidence le plus haut monument du cimetière. On peut l'apercevoir du haut de la Tour Eiffel.

– la plus monumentale Le mausolée de la famille Demidoff-Strogonoff, dans la 19ème division, suivi de près par la tombe d'Adolphe Thiers, dans la 55ème division.

– la plus fleurie En dehors de la Toussaint, la tombe la plus fleurie est sans doute celle d'Allan Kardec, dans la 44ème division.

– la plus visitée Difficile à dire. Cela se joue entre Allan Kardec, Jim Morrison, Edith Piaf et Frédéric Chopin.

SWIFT, Jonathan (1667-1745)

Marie Beleyme — 2009-04-12T03:35:55Z

Né à Dublin et éduqué à Trinity College, Jonathan Swift est un pamphlétaire et satiriste irlandais, surtout connu en France comme étant l'auteur des Voyages de Gulliver (Gulliver's Travels). Il était docteur en théologie et mourut Doyen de la Cathédrale Saint Patrick à Dublin où il repose aujourd'hui. Ardant défenseur de la cause irlandaise, il écrivit de nombreux pamphlets politiques et satires religieuses tels le Conte du tonneau (The Tale of the Tub), critique des excès de ses contemporains qui déplut souverainement au pouvoir britannique.

Copie du masque mortuaire de Swift (l'original est Ã Trinity College)

Son pamphlet Une Modeste proposition (A Modest Proposal : For Preventing the Children of Poor People in Ireland from Being a Burden to Their Parents or Country, and for Making Them Beneficial to the Public) est un chef d'œuvre d'ironie dans lequel il suggère que les enfants des pauvres irlandais devraient être engraissés afin de nourrir les riches propriétaires terriens, en majorité anglais.

Près de lui repose l'amour de sa vie, Stella.
Leurs deux tombes sont visibles juste à droite de l'entrée de la cathédrale.

La profanation des tombeaux royaux de Saint-Denis par Alexandre Dumas

Marie Beleyme — 2009-01-01T04:15:00Z

Eh bien ! qu'est-ce que cela prouve, docteur ? demanda M. Ledru.

— Cela prouve que les organes qui transmettent au cerveau les perceptions qu'ils reçoivent peuvent se déranger par suite de certaines causes, au point d'offrir à l'esprit un miroir infidèle, et qu'en pareil cas on voit des objets et on entend des sons qui n'existent pas. Voilà tout.

— Cependant, dit le chevalier Lenoir avec la timidité d'un savant de bonne foi, cependant il arrive certaines choses qui laissent une trace, certaines prophéties qui ont un accomplissement. Comment expliquerez-vous, docteur, que des coups donnés par des spectres ont pu faire naître des places noires sur le corps de celui qui les a reçus ? comment expliquerez-vous qu'une vision ait pu, dix, vingt, trente ans auparavant, révéler l'avenir ? Ce qui n'existe pas peut-il meurtrir ce qui est ou annoncer ce qui sera ?

— Ah ! dit le docteur, vous voulez parler de la vision du roi de Suède.

— Non, je veux parler de ce que j'ai vu moi-même.

— Vous !

— Moi.

— Où cela ?

— A Saint-Denis.

— Quand cela ?

— En 1794, lors de la profanation des tombes.

— Ah ! oui, écoutez cela, docteur, dit M. Ledru.

— Quoi ? qu'avez-vous vu ? dites.

— Voici. En 1793 j'avais été nommé directeur du Musée des monuments français, et, comme tel, je fus présent à l'exhumation des cadavres de l'abbaye de Saint-Denis, dont les patriotes éclairés avaient changé le nom en celui de Franciade. Je puis, après quarante ans, vous raconter les choses étranges qui ont signalé cette profanation.

La haine que l'on était parvenu à inspirer au peuple pour le roi Louis XVI, et que n'avait pu assouvir l'échafaud du 21 janvier, avait remonté aux rois de sa race : on voulut poursuivre la monarchie jusqu'à sa source, les monarques jusque dans leur tombe, jeter au vent la cendre de soixante rois.

Puis aussi peut-être eut-on la curiosité de voir si les grands trésors que l'on prétendait enfermés dans quelques-uns de ces tombeaux s'étaient conservés aussi intacts qu'on le disait.

Le peuple se rua donc sur Saint-Denis.

Du 6 au 8 août, il détruisit cinquante et un tombeaux, l'histoire de douze siècles.

Alors le gouvernement résolut de régulariser ce désordre, de fouiller pour son propre compte les tombeaux, et d'hériter de la monarchie, qu'il venait de frapper dans Louis XVI, son dernier représentant.

Puis il s'agissait d'anéantir jusqu'au nom, jusqu'au souvenir, jusqu'aux ossements des rois ; il s'agissait de rayer de l'histoire quatorze siècles de monarchie.

Pauvres fous qui ne comprennent pas que les hommes peuvent parfois changer l'avenir... jamais le passé.

On avait préparé dans le cimetière une grande fosse commune sur le modèle des fosses des pauvres. C'est dans cette fosse et sur un lit de chaux que devaient être jetés, comme à une voirie, les ossements de ceux qui avaient fait de la France la première des nations, depuis Dagobert jusqu'à Louis XV.

Ainsi, satisfaction était donnée au peuple, mais surtout jouissance était donnée à ces législateurs, à ces avocats, à ces journalistes envieux, oiseaux de proie des révolutions, dont l'oeil est blessé par toute splendeur, comme l'oeil de leurs frères, les oiseaux de nuit, est blessé par toute lumière.

L'orgueil de ceux qui ne peuvent édifier est de détruire.

Je fus nommé inspecteur des fouilles ; c'était pour moi un moyen de sauver une foule de choses précieuses. J'acceptai.

Le samedi 12 octobre, pendant que l'on instruisait le procès de la reine ; je fis ouvrir le caveau des Bourbons du côté des chapelles souterraines, et je commençai par en tirer le cercueil de Henri IV, mort assassiné le 14 mai 1610, âgé de cinquante-sept ans.

Quant à la statue du Pont-Neuf, chef-d'oeuvre de Jean de Bologne et de son élève, elle avait été fondue pour en faire des gros sous.

Le corps de Henri IV était merveilleusement conservé ; les traits du visage, parfaitement reconnaissables, étaient bien ceux que l'amour du peuple et le pinceau de Rubens ont consacrés. Quand on le vit sortir le premier de la tombe et paraître au jour dans son suaire, bien conservé comme lui, l'émotion fut grande, et à peine si ce cri de : Vive Henri IV ! si populaire en France, ne retentit point instinctivement sous les voûtes de l'église.

Quand je vis ces marques de respect, je dirai même d'amour, je fis mettre le corps tout debout contre une des colonnes du choeur, et là chacun put venir le contempler.

Il était vêtu, comme de son vivant, de son pourpoint de velours noir, sur lequel se détachaient ses fraises et ses manchettes blanches ; de sa trousse de velours pareil au pourpoint, de bas de soie de même couleur, de souliers de velours.

Ses beaux cheveux grisonnants faisaient toujours une auréole autour de sa tête, sa belle barbe blanche tombait toujours sur sa poitrine.

Alors commença une immense procession comme à la châsse d'un saint : des femmes venaient toucher les mains du bon roi, d'autres baisaient le bas de son manteau, d'autres faisaient mettre leurs enfants à genoux, murmurant tout bas :

— Ah ! s'il vivait, le pauvre peuple ne serait pas si malheureux. Et elles eussent pu ajouter : Ni si féroce, car ce qui fait la férocité du peuple, c'est le malheur.

Cette procession dura pendant toute la journée du samedi 12 octobre, du dimanche 13 et du lundi 14.

Le lundi les fouilles recommencèrent après le dîner des ouvriers, c'est-à-dire vers trois heures après midi.

Le premier cadavre qui vit le jour après celui de Henri IV fut celui de son fils, Louis XIII. Il était bien conservé, et, quoique les traits du visage fussent affaissés, on pouvait encore le reconnaître à sa moustache.

Puis vint celui de Louis XIV, reconnaissable à ses grands traits qui ont fait de son visage le masque typique des Bourbons ; seulement il était noir comme de l'encre.

Puis vinrent successivement ceux de Marie de Médicis, deuxième femme de Henri IV ; d'Anne d'Autriche, femme de Louis XIII ; de Marie Thérèse, infante d'Espagne et femme de Louis XIV ; et du grand dauphin.

Tous ces corps étaient putréfiés. Seulement celui du grand dauphin était en putréfaction liquide.

Le mardi, 15 octobre, les exhumations continuèrent.

Le cadavre de Henri IV était toujours là debout contre sa colonne, et assistant impassible à ce vaste sacrilège qui s'accomplissait à la fois sur ses prédécesseurs et sur sa descendance.

Le mercredi 16, juste au moment où la reine Marie-Antoinette avait la tête tranchée sur la place de la Révolution, c'est-à-dire à onze heures du matin, on tirait à son tour du caveau des Bourbons le cercueil du roi Louis XV.

Il était, selon l'antique coutume du cérémonial de France, couché à l'entrée du caveau où il attendait son successeur, qui ne devait pas venir l'y rejoindre. On le prit, on l'emporta et on l'ouvrit dans le cimetière seulement, et sur les bords de la fosse.

D'abord le corps retiré du cercueil de plomb, et bien enveloppé de linge et de bandelettes, paraissait entier et bien conservé ; mais, dégagé de ce qui l'enveloppait, il n'offrait plus que l'image de la plus hideuse putréfaction, et il s'en échappa une odeur tellement infecte, que chacun s'enfuit, et qu'on fut obligé de brûler plusieurs livres de poudre pour purifier l'air.

On jeta aussitôt dans la fosse ce qui restait du héros du Parc-aux-Cerfs, de l'amant de madame de Châteauroux, de madame de Pompadour et de madame du Barry, et, tombé sur un lit de chaux vive, on recouvrit de chaux vive ces immondes reliques.

J'étais resté le dernier pour faire brûler les artifices et jeter la chaux quand j'entendis un grand bruit dans l'église ; j'y entrai vivement, et j'aperçus un ouvrier qui se débattait au milieu de ses camarades, tandis que les femmes lui montraient le poing et le menaçaient.

Le misérable avait quitté sa triste besogne pour aller voir un spectacle plus triste encore, l'exécution de Marie-Antoinette ; puis, enivré des cris qu'il avait poussés et entendu pousser, de la vue du sang qu'il avait vu répandre, il était revenu à Saint-Denis, et, s'approchant de Henri IV dressé contre son pilier, et toujours entouré de curieux, et je dirai presque de dévots :

— De quel droit, lui avait-il dit, restes-tu debout ici, toi, quand on coupe la tête des rois sur la place de la Révolution ?

Et, en même temps, saisissant la barbe de la main gauche, il l'avait arrachée, tandis que, de la droite, il donnait un soufflet au cadavre royal.

Le cadavre était tombé à terre en rendant un bruit sec, pareil à celui d'un sac d'ossements qu'on eût laissé tomber.

Aussitôt un grand cri s'était élevé de tous côtés. A tel autre roi que ce, fût, on eût pu risquer un pareil outrage, mais à Henri IV, au roi du peuple, c'était presque un outrage au peuple.

L'ouvrier sacrilège courait donc le plus grand risque lorsque j'accourus à son secours.

Dès qu'il vit qu'il pouvait trouver en moi un appui, il se mit sous ma protection. Mais, tout en le protégeant, je voulus le laisser sous le poids de l'action infâme qu'il avait commise.

— Mes enfants, dis-je aux ouvriers, laissez ce misérable, celui qu'il a insulté est en assez bonne position là-haut pour obtenir de Dieu son châtiment.

Puis, lui ayant repris la barbe qu'il avait arrachée au cadavre, et qu'il tenait toujours de la main gauche, je le chassai de l'église, en lui annonçant qu'il ne faisait plus partie des ouvriers que j'employais. Les huées et les menaces de ses camarades le poursuivirent jusque dans la rue.

Craignant de nouveaux outrages à Henri IV, j'ordonnai qu'il fût porté dans la fosse commune ; mais, jusque-là, le cadavre fut accompagné de marques de respect. Au lieu d'être jeté, comme les autres, au charnier royal, il y fut descendu, déposé doucement et couché avec soin à l'un des angles ; puis une couche de terre, au lieu d'une couche de chaux, fut pieusement étendue sur lui.

La journée finie, les ouvriers se retirèrent, le gardien seul resta : c'était un brave homme que j'avais placé là, de peur que, la nuit, on ne pénétrât dans l'église, soit pour exécuter de nouvelles mutilations, soit pour opérer de nouveaux vols ; ce gardien dormait le jour et veillait de sept heures du soir à sept heures du matin.

Il passait la nuit debout, et se promenait pour s'échauffer, ou assis près d'un feu allumé contre un des piliers les plus proches de la porte.

Tout présentait dans la basilique l'image de la mort, et la dévastation rendait cette image de la mort plus terrible encore. Les caveaux étaient ouverts et les dalles dressées contre les murailles ; les statues brisées jonchaient le pavé de l'église ; çà et là, des cercueils éventrés avaient restitué les morts, dont ils croyaient n'avoir à rendre compte qu'au jour du jugement dernier. Tout enfin portait l'esprit de l'homme, si cet esprit était élevé, à la méditation ; s'il était faible, à la terreur.

Heureusement le gardien n'était pas un esprit, mais une matière organisée. Il regardait tous ces débris du même oeil qu'il eût regardé une forêt en coupe ou un champ fauché, et n'était préoccupé que de compter les heures de la nuit, voix monotone de l'horloge, seule chose qui fût restée vivante dans la basilique désolée.

Au moment où sonna minuit et où vibrait le dernier coup du marteau dans les sombres profondeurs de l'église, il entendit de grands cris venant du côté du cimetière. Ces cris étaient des cris d'appel, de longues plaintes, de douloureuses lamentations.

Après le premier moment de surprise, il s'arma d'une pioche et s'avança vers la porte qui faisait communication entre l'église et le cimetière ; mais, cette porte ouverte, reconnaissant parfaitement que ces cris venaient de la fosse des rois, il n'osa aller plus loin, referma la porte, et accourut me réveiller à l'hôtel où je logeais.

Je me refusai d'abord à croire à l'existence de ces clameurs sortant de la fosse royale ; mais, comme je logeais juste en face de l'église, le gardien ouvrit ma fenêtre, et, au milieu du silence troublé par le seul bruissement de la brise hivernale, je crus effectivement entendre de longues plaintes qui me semblaient n'être pas seulement la lamentation du vent.

Je me levai et j'accompagnai le gardien jusque dans l'église. Arrivé là, et le porche refermé derrière nous, nous entendîmes plus distinctement les plaintes dont il avait parlé. Il était d'autant plus facile de distinguer d'où venaient ces plaintes, que la porte du cimetière, mal fermée par le gardien, s'était rouverte derrière lui. C'était donc du cimetière effectivement que ces plaintes venaient.

Nous allumâmes deux torches et nous nous acheminâmes vers la porte ; mais trois fois, en approchant de cette porte, le courant d'air qui s'était établi du dehors au dedans les éteignit. Je compris que c'était comme ces détroits difficiles à franchir, et qu'une fois étant dans le cimetière, nous n'aurions plus la même lutte à soutenir. Je fis, outre nos torches, allumer une lanterne. Nos torches s'éteignirent ; mais la lanterne persista. Nous franchîmes le détroit, et, une fois dans le cimetière, nous rallumâmes nos torches, que respecta le vent.

Cependant, au fur et à mesure que nous approchions, les clameurs s'en étaient allées mourantes, et, au moment où nous arrivâmes au bord de la fosse, elles étaient à peu près éteintes.

Nous secouâmes nos torches au-dessus de la vaste ouverture, et, au milieu des ossements, sur cette couche de chaux et de terre toute trouée par eux, nous vîmes quelque chose d'informe qui se débattait.

Ce quelque chose ressemblait à un homme.

— Qu'avez-vous et que voulez-vous ? demandai-je à cette espèce d'ombre.

— Hélas ! murmura-t-elle, je suis le misérable ouvrier qui a donné un soufflet à Henri IV.

— Mais comment es-tu là ? demandai-je

— Tirez-moi d'abord de là, monsieur Lenoir, car je me meurs, et ensuite vous saurez tout.

Du moment que le gardien des morts s'était convaincu qu'il avait affaire à un vivant, la terreur qui d'abord s'était emparée de lui avait disparu, il avait déjà dressé une échelle couchée dans les herbes du cimetière, tenant cette échelle debout et attendant mes ordres.

Je lui ordonnai de descendre l'échelle dans la fosse, et j'invitai l'ouvrier à monter. Il se traîna, en effet, jusqu'à la base de l'échelle ; mais, arrivé là, lorsqu'il fallut se dresser debout et monter les échelons, il s'aperçut qu'il avait une jambe et un bras cassés.

Nous lui jetâmes une corde avec un noeud coulant ; il passa cette corde sous ses épaules. Je conservai l'autre extrémité de la corde entre mes mains ; le gardien descendit quelques échelons, et, grâce à ce double soutien, nous parvînmes à tirer ce vivant de la compagnie des morts.

A peine fut-il hors de la fosse, qu'il s'évanouit. Nous l'emportâmes près du feu ; nous le couchâmes sur un lit de paille, puis j'envoyai le gardien chercher un chirurgien.

Le gardien revint avec un docteur avant que le blessé eût repris connaissance, et ce fut seulement pendant l'opération qu'il ouvrit les yeux.

Le pansement fait, je remerciai le chirurgien, et, comme je voulais savoir par quelle étrange circonstance le profanateur se trouvait dans la tombe royale, je renvoyai à son tour le gardien. Celui-ci ne demandait pas mieux que d'aller se coucher après les émotions d'une pareille nuit, et je restai seul près de l'ouvrier. Je m'assis sur une pierre près de la paille ou il était couché et en face du foyer dont la flamme tremblante éclairait la partie de l'église où nous étions, laissant toutes les profondeurs dans une obscurité d'autant plus épaisse, que la partie où nous nous trouvions était dans une plus grande lumière.

J'interrogeai alors le blessé, voici ce qu'il me raconta.

Son renvoi l'avait peu inquiété. Il avait de l'argent dans sa poche, et jusque-là il avait vu qu'avec de l'argent on ne manquait de rien.

En conséquence, il était allé s'établir au cabaret. Au cabaret, il avait commencé d'entamer une bouteille, mais au troisième verre il avait vu entrer l'hôte.

— Avons-nous bientôt fini ? avait demandé celui-ci.

— Et pourquoi cela ? avait répondu l'ouvrier.

— Mais parce que j'ai entendu dire que c'était toi qui avais donné un soufflet à Henri IV.

— Eh bien ! oui, c'est moi ! dit insolemment l'ouvrier. Après ?

— Après ? je ne veux pas donner à boire à un méchant coquin comme toi, qui appellera la malédiction sur ma maison.

— Ta maison, ta maison est la maison de tout le monde, et, du moment où l'on paye, on est chez soi.

— Oui, mais tu ne payeras pas, toi.

— Et pourquoi cela ?

— Parce que je ne veux pas de ton argent, Or, comme tu ne payeras pas, tu ne seras pas chez toi, mais chez moi ; et, comme tu seras chez moi, j'aurai le droit de le mettre à la porte.

— Oui, si tu es le plus fort.

— Si je ne suis pas le plus fort, j'appellerai mes garçons.

— Eh bien ! appelle un peu, que nous voyions.

Le cabaretier avait appelé ; trois garçons, prévenus d'avance, étaient entrés à sa voix, chacun avec un bâton à la main, et force avait été à l'ouvrier, si bonne envie qu'il eût de résister, de se retirer sans mot dire.

Alors il était sorti, avait erré quelque temps par la ville, et, à l'heure du dîner, il était entré chez le gargotier où les ouvriers avaient l'habitude de prendre leurs repas.

Il venait de manger sa soupe quand les ouvriers, qui avaient fini leur journée, entrèrent.

En l'apercevant, ils s'arrêtèrent au seuil, et, appelant l'hôte, lui déclarèrent que, si cet homme continuait à prendre ses repas chez lui, ils déserteraient sa maison depuis le premier jusqu'au dernier.

Le gargotier demanda ce qu'avait fait cet homme, qui était ainsi en proie à la réprobation générale.

On lui dit que c'était l'homme qui avait donné un soufflet à Henri IV.

— Alors, sors d'ici ! dit le gargotier en s'avançant vers lui, et puisse ce que tu as mangé te servir de poison !

Il y avait encore moins possibilité de résister chez le gargotier que chez le marchand de vin. L'ouvrier maudit se leva en menaçant ses camarades, qui s'écartèrent devant lui, non pas à cause des menaces qu'il avait proférées, mais à cause de la profanation qu'il avait commise.

Il sortit la rage dans le coeur, erra une partie de la soirée dans les rues de Saint-Denis, jurant et blasphémant. Puis, vers les dix heures, il s'achemina vers son garni.

Contre l'habitude de la maison, les portes étaient fermées.

Il frappa à la porte. Le logeur parut à une fenêtre. Comme il faisait nuit sombre, il ne put reconnaître celui qui frappait.

— Qui êtes-vous ? demanda-t-il.

L'ouvrier se nomma.

— Ah ! dit le logeur, c'est toi qui as donné un soufflet à Henri IV ; attends.

— Quoi ! que faut-il que j'attende ? dit l'ouvrier avec impatience.

En même temps, un paquet tomba à ses pieds.

— Qu'est-ce que cela ? demanda l'ouvrier.

— Tout ce qu'il y a à toi ici.

— Comment ! tout ce qu'il y a à moi ici.

— Oui, tu peux aller coucher où tu voudras ; je n'ai pas envie que ma maison me tombe sur la tête.

L'ouvrier, furieux, prit un pavé et le jeta dans la porte.

— Attends, dit le logeur, je vais réveiller tes compagnons, et nous allons voir.

L'ouvrier comprit qu'il n'avait rien de bon à attendre. Il se retira, et, ayant trouvé une porte ouverte à cent pas de là, il entra et se coucha sous un hangar.

Sous ce hangar, il y avait de la paille ; il se coucha sur cette paille et s'endormit.

A minuit moins un quart, il lui sembla que quelqu'un lui touchait sur l'épaule. Il se réveilla, et vit devant lui une forme blanche ayant l'aspect d'une femme, et qui lui faisait signe de le suivre.

Il crut que c'était une de ces malheureuses qui ont toujours un gîte et du plaisir à offrir à qui peut payer le gîte et le plaisir ; et, comme il avait de l'argent, comme il préférait passer la nuit à couvert et couché dans un lit, à la passer dans un hangar et couché sur la paille, il se leva et suivit la femme.

La femme longea un instant les maisons du côté gauche de la Grande-Rue, puis elle traversa la rue, prit une ruelle à droite, faisant toujours signe à l'ouvrier de la suivre.

Celui-ci, habitué à ce manège nocturne, connaissant par expérience les ruelles où se logent ordinairement les femmes du genre de celle qu'il suivait, ne fit aucune difficulté et s'engagea dans la ruelle.

La ruelle aboutissait aux champs ; il crut que cette femme habitait une maison isolée, et la suivit encore.

Au bout de cent pas, ils traversèrent une brèche ; mais, tout à coup, ayant levé les yeux, il aperçut devant lui la vieille abbaye de Saint Denis, avec son clocher gigantesque et ses fenêtres légèrement teintées par le feu intérieur, près duquel veillait le gardien.

Il chercha des yeux la femme ; elle avait disparu.

Il était dans le cimetière.

Il voulut repasser par la brèche. Mais sur cette brèche, sombre, menaçant, le bras tendu vers lai, il lui sembla voir le spectre de Henri IV.

Le spectre fit un pas en avant, et l'ouvrier un pas en arrière.

Au quatrième ou cinquième pas, la terre manqua sous ses pieds, et il tomba à la renverse dans la fosse.

Alors, il lui sembla voir se dresser autour de lui tous ces rois, prédécesseurs et descendants de Henri IV ; alors, il lui sembla qu'ils levaient sur lui les uns leurs sceptres, les autres leurs mains de justice, en criant malheur au sacrilège. Alors, il lui sembla qu'au contact de ces mains de justice et de ces sceptres pesants comme du plomb, brûlants comme du feu, il sentait l'un après l'autre ses membres brisés.

C'est en ce moment que minuit sonnait et que la gardien entendait les plaintes.

Je fis ce que je pus pour rassurer ce malheureux ; mais sa raison était égarée, et, après un délire de trois jours, il mourut en criant : Grâce !

— Pardon, dit le docteur, mais je ne comprends point parfaitement la conséquence de votre récit. L'accident de votre ouvrier prouve que, la tête préoccupée de ce qui lui était arrivé dans la journée, soit en état de veille, soit en état de somnambulisme, il s'est mis à errer la nuit ; qu'en errant, il est entré dans le cimetière, et que, tandis qu'il regardait en l'air, au lieu de regarder à ses pieds, il est tombé dans la fosse où naturellement il s'est, dans sa chute, cassé un bras et une jambe. Or, vous avez parlé d'une prédiction qui s'est réalisée, et je ne vois pas dans tout ceci la plus petite prédiction.

— Attendez, docteur, dit le chevalier, l'histoire que je viens de raconter, et qui, vous avez raison, n'est qu'un fait, mène tout droit à cette prédiction que je vais vous dire, et qui est un mystère.

Cette prédiction, la voici :

Vers le 20 janvier 1794, après la démolition du tombeau de François Ier, on ouvrit le sépulcre de la comtesse de Flandre, fille de Philippe le Long.

Ces deux tombeaux étaient les derniers qui restaient à fouiller ; tous les caveaux étaient effondrés, tous les sépulcres étaient vides, tous les ossements étaient au charnier.

Une dernière sépulture était restée inconnue : c'était celle du cardinal de Metz, qui, disait-on, avait été enterré à Saint-Denis.

Tous les caveaux avaient été refermés ou à peu près, caveau des Valois, et caveau des Charles. Il ne restait que le caveau des Bourbons, que l'on devait fermer le lendemain.

Le gardien passait sa dernière nuit dans cette, église où il n'y avait plus rien à garder ; permission lui avait donc été donnée de dormir, et il profitait de la permission.

A minuit, il fut réveillé par le bruit de l'orgue et des chants religieux. Il se réveilla, se frotta les yeux et tourna la tête vers le choeur, c'est-à-dire du côté ou venaient les chants.

Alors, il vit avec étonnement les stalles du choeur garnies par les religieux de Saint-Denis ; il vit un archevêque officiant à l'autel ; il vit la chapelle ardente allumée ; et, sous la chapelle ardente allumée, le grand drap d'or mortuaire qui, d'habitude, ne recouvre que le corps des rois.

Au moment où il se réveillait, la messe était finie et le cérémonial de l'enterrement commençait.

Le sceptre, la couronne et la main de justice, posés sur un coussin de velours rouge, étaient remis aux hérauts, qui les présentèrent à trois princes, lesquels les prirent.

Aussitôt s'avancèrent, plutôt glissant que marchant, et sans que le bruit de leurs pas éveillât le moindre écho dans la salle, les gentilshommes de la chambre qui prirent le corps et qui le portèrent dans le caveau des Bourbons, resté seul ouvert, tandis que tous les autres étaient refermés.

Alors, le roi d'armes y descendit, et, lorsqu'il y fut descendu, il cria aux autres hérauts d'avoir à y venir faire leur office.

Le roi d'armes et les hérauts étaient au nombre de cinq.

Du fond du caveau, le roi d'armes appela le premier héraut, qui descendit, portant les éperons ; puis le second, qui descendit, portant les gantelets ; puis le troisième, qui descendit, portant l'écu ; puis le quatrième, qui descendit, portant l'armet timbré ; puis le cinquième, qui descendit, portant la cotte d'armes.

Ensuite, il appela le premier valet tranchant, qui apporta la bannière ; les capitaines des Suisses, des archers de la garde et des deux cents gentilshommes de la maison ; le grand écuyer, qui apporta l'épée royale ; le premier chambellan, qui apporta la bannière de France ; le grand maître, devant lequel tous les maîtres d'hôtel passèrent, jetant leurs bâtons blancs dans le caveau et saluant les trois princes porteurs de la couronne, du sceptre et de la main de justice, au fur et à mesure qu'ils défilaient ; les trois princes, qui apportèrent à leur tour sceptre, main de justice et couronne.

Alors, le roi d'armes cria à voix haute et par trois fois :

« Le roi est mort ; vive le roi !—Le roi est mort ; vive le roi !—Le roi est mort ; vive le roi ! »

Un héraut, qui était resté dans le choeur, répéta le triple cri.

Enfin, le grand maître brisa sa baguette en signe que la maison royale était rompue, et que les officiers du roi pouvaient se pourvoir.

Aussitôt les trompettes retentirent et l'orgue s'éveilla.

Puis, tandis que les trompettes sonnaient toujours plus faiblement, tandis que l'orgue gémissait de plus en plus bas, les lumières des cierges pâlirent, les corps des assistants s'effacèrent, et, au dernier gémissement de l'orgue, au dernier son de la trompette, tout disparut.

Le lendemain, le gardien, tout en larmes, raconta l'enterrement royal qu'il avait vu, et auquel, lui, pauvre homme, assistait seul, prédisant que ces tombeaux mutilés seraient remis en place, et que, malgré les décrets de la Convention et l'oeuvre de la guillotine, la France reverrait une nouvelle monarchie et Saint-Denis de nouveaux rois.

Cette prédiction valut la prison et presque l'échafaud au pauvre diable, qui, trente ans plus tard, c'est-à-dire le 20 septembre 1824, derrière la même colonne où il avait eu sa vision, me disait, en me tirant par la basque de mon habit :

— Eh bien ! monsieur Lenoir, quand je vous disais que nos pauvres rois reviendraient un jour à Saint-Denis, m'étais-je trompé ?

En effet, ce jour-là on enterrait Louis XVIII avec le même cérémonial que le gardien des tombeaux avait vu pratiquer trente ans auparavant.

— Expliquez celle-là, docteur.

LUNAS (24) : cimetière

Marie Beleyme — 2008-12-31T09:58:00Z

Si la Dordogne est un des départements français les plus touristiques, elle n'apparaît cependant pas sur la liste des incontournables pour les amoureux des cimetières. Les célébrités se comptent sur les doigts d'une main (et encore !) et les cimetières anciens eux, sont de moins en moins nombreux. Depuis quelques dizaines d'années en effet, certaines municipalités rurales s'attachent à désaffecter les cimetières anciens, souvent blottis au pied d'églises parfois très anciennes, pour transférer les sépultures dans un lieu aseptisé, le plus loin possible des habitations. Les nouveaux cimetières sont souvent sans charme, présentant un alignement parfaitement rectiligne de caveaux tous semblables, fournis par le marbrier local, avec des belles allées de castine, où toute végétation est bannie. C'est sûr, le lieu est plus facile à entretenir et surtout, "ça fait propre". Un peu trop à mon goût...

Lunas est le parfait exemple de la destruction organisée et systématique des cimetières de campagne. Petit bourg de moins de 300 habitants, on y trouve encore l'école (de fille/de garçon), la mairie, la salle des fêtes (qui jure avec le reste), de vieilles fermes... Il y a dix ans, en 1998 donc, la municipalité interdisait les inhumations dans le cimetière ancien, situé en plein bourg, au pied de l'église, et en ouvrait un nouveau, à l'extérieur. A présent, les ayant-droits doivent organiser l'exhumation des membres de leur famille, qui seront transférés dans le nouveau cimetière. De l'ancien, il ne restera bientôt plus aucune trace... Si ce n'est un espace vide devant l'église, au mieux laissé en herbe, au pire goudronné. Quelques bancs peut-être...

Bien sûr, ce petit cimetière n'héberge aucun monument d'exception, aucune célébrité... Il n'a pour lui que le charme de la patine et des herbes folles et des noms sur les stèles, qui nous en disent un peu plus sur les familles de ce villages, les lignées que l'on devine, à une époque où l'on quittait rarement son pays, le curé "en poste" pendant 46 ans, les résistants, ...

Je ne chercherai pas à éviter le cliché : avec le cimetière originel, c'est un peu la mémoire du lieu qui disparaît.

Je suis passée à la mairie, suggérer qu'on laisse au moins quelques unes des plus vieilles stèles, histoire que la vocation première du lieu ne soit pas totalement oblitérée (c'est l'usage d'ailleurs dans de nombreux cimetières anglo-saxons désaffectés). On m'a regardée bizarrement : "Pourquoi ? Ça ferait pas net...".

Dans un an, il n'y aura plus rien, sauf le monument au mort.

Il est à noter que le nouveau cimetière héberge la tombe de Laurent RAVIX (1921-1992). Après avoir rejoint de Gaulle à Londres en 1940, il s'engagea dans les Forces françaises libres et combattit aussi bien à l'étranger qu'en France - il participa ainsi aux batailles de Bir-Hakeim, El Alamein, Montefiascone, Herbsheim... Il reçut la légion d'honneur des mains du général de Gaulle en 1945. Il était Compagnon de la Libération.

ISABEY Jean-Baptiste (1767-1855) et Eugène (1803-1886)

Marie Beleyme — 2008-03-10T12:28:59Z

Peintre de miniatures et de portraits, élève de François Dumont et de David, on le surnomma "peintre des rois" car il eut pour mécènes Marie-Antoinette, Louis XVIII et Charles X. Il sut aussi se faire apprécier de Napoléon I qui lui confia une partie de la mise en scène de son sacre.
Son succès sous tous les régimes est dû a l'excellence de son travail, le plus souvent des ivoires peints à la gouache, mais aussi des dessins d'une grande finesse. Il était membre de l'Institut.

Le Coup de vent par Jean-Baptiste Isabey

Auprès de lui repose son fils Eugène ISABEY , également peintre. Désireux de devenir marin, c'est pourtant vers la peinture qu'il se tourna sous l'influence de son père. Il ne renonça pas pour autant à sa passion puisqu'il peignit des marines et des scènes de ports. Très influencé par les peintres anglais, Constable et Turner notamment, sa peinture est teintée de romantisme. Il fut l'un des premiers à peindre la côte normande.

Arrivée de l'orage par Eugène Isabey

Transbordement des restes de Napoléon Ã bord de La Belle Poule par Eugène Isabey

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DANTAN Antoine Laurent dit l'Aîné (1798-1878) et Jean-Pierre dit le Jeune (1800-1869)

Marie Beleyme — 2008-03-09T21:49:58Z

A gauche en remontant l'avenue Principale et sur ce qui devait être à l'origine le Campo Santo du Père-Lachaise se trouve la sépulture familiale et composite des sculpteurs Dantan frères. Mélangeant styles et matériaux, il s'agit là d'un tour de force en grand besoin de réfection : pleureuses, renommées, médaillons, décor de céramique, marbres polychromes…

Ici reposent :

– Joseph-Laurent Dantan (1762-1842), sculpteur sur bois, c'est lui qui initiera ses deux fils à l'art de la sculpture.

–

Antoine Laurent Dantan, dit l'Aîné (1798-1878) : sculpteur académique dont certaines œuvres sont conservées au Musée du Louvre ou ornent les monuments parisiens (la façade du Louvre justement ou l'église de la Madeleine). Elève de Bosio, il obtint le Grand Prix de Rome en 1828.

–

Jean-Pierre Dantan (1800-1869) : lui aussi élève de Bosio, il se fit surtout connaître par ses portraits charges, dans la veine d'Honoré Daumier, son contemporain. Les grands noms de l'époque se retrouvèrent représentés sous forme de petits bustes pouvant faire jusqu'à 60 cm de haut et exposés dans le « Musée Dantan » situé passage des Panoramas à Paris. Certains de ces portraits sont toujours visibles au Musée Carnavalet.

Le tombeau de famille est une œuvre à quatre mains.
Les médaillons représentant Dantan Père et Dantan Jeune sont d'Antoine Laurent, qui réalisa aussi les cariatides éplorées.
Ceux représentant Dantan Mère et Dantan Aîné sont de Jean-Pierre.

SES ŒUVRES FUNÉRAIRES

A Paris

au Père Lachaise

– Le buste d'Auber (4ème division), par Jean-Pierre.

– Le buste Potier (4ème division) par Jean-Pierre - oeuvre disparue.

– Le buste Benech (15ème division) par Jean-Pierre - oeuvre disparue.

– Le médaillon Pérrée (22ème division) par Jean-Pierre.

au cimetière Montmartre

– Le buste Travot (12ème division), par Jean-Pierre.

– Le buste de Mélanie Saint-Eloy (16ème division), par Jean-Pierre.

– Le bas-relief Cart (22ème division) par Antoine-Laurent.

– Le buste Barroilhet (28ème division) par Jean-Pierre.

au cimetière Montparnasse

– Le médaillon et les bas-reliefs de la tombe Gérard (1ère division) par Antoine-Laurent.

– Le buste et les bas-reliefs du tombeau Dumont d'Urville (15ème division) par Antoine Laurent.

En France

– Le médaillon de Jean-Eugène Robert-Houdin au cimetière de Blois-ville (41).

– le médaillon en bronze, par Jean-Pierre, de la tombe Marchesseaux au cimetière Sainte-Marie du Havre (76).

Le médaillon Marchesseaux par Jean-Pierre Dantan

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GROS Antoine-Jean (1771-1835)

Marie Beleyme — 2008-03-09T21:49:27Z

Peintre néoclassique élève de David, son nom reste attaché à l'épopée napoléonienne. Ses tableaux les plus connus Bonaparte au pont d'Arcole, Bonaparte visitant les pestiférés de Jaffa ou Napoléon visitant le champ de bataille d'Eylau contribuèrent à construire la légende de l'Empereur.

La chute de Napoléon I marqua la fin de son inspiration, d'ordre essentiellement militaire. Ayant repris l'atelier de David, alors en exil à Bruxelles, il devint membre de l'Institut et fut fait baron par Charles X. Il ne put cependant que constater la montée de l'école romantique et le déclin de l'engouement pour ses peintures.
Son Hercule et Diomède fut accueilli par les quolibets au Salon de 1835. Accablé par un sentiment d'échec, il se suicida en se jetant dans la Seine aux environs de Meudon.
Sa peinture n'en fut pas moins une source d'inspiration pour Delacroix et Géricault.

Au sommet du monument funéraire, le buste en marbre du peintre est l'oeuvre de Jean-Baptiste Joseph Debay père.

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DOMME (24) : cimetière

Marie Beleyme — 2008-02-03T12:41:10Z

La bastide royale de Domme est un des Plus Beaux Villages de France et offre un spectaculaire point de vue sur la vallée de la Dordogne. Son charmant cimetière, relativement grand pour un village ne comptant qu'un millier d'habitants, offre lui aussi un joli panorama. Il se trouve dans l'enceinte des remparts et les vestiges d'une tour se distinguent d'ailleurs tout au bout de l'enclos.

***

Dans ce cimetière, repose Jacques de Maleville (1741-1824). Natif du lieu, ce jurisconsulte périgourdin fut membre du Conseil des Anciens jusqu'au coup d'Etat du 18 brumaire. On se souvient surtout qu'il fut l'un des quatre juristes en charge de la rédaction du Code civil avec Portalis, Bigot de Preameneu et Tronchet. Sénateur en 1806, il fut fait pair de France à la Restauration. Son buste en bronze est visible sur l'esplanade qui domine les méandres de la Dordogne. Une rue du village porte son nom de même qu'une rue du VIIIème arrondissement à Paris.

***

Tout en bas du cimetière, à quelques mètres de la tour en ruine, se trouve un petit monticule de terre décoré de quelques fleurs en plastique :

la tombe de l'écrivain et peintre François Augiéras (1925-1971), né aux Etats-Unis mais attaché au Périgord par son père, décédé deux mois avant sa naissance. Empreintes de mysticisme, ses errances le conduisirent du Sud-Ouest au Maghreb en passant par la Grèce. Son premier roman, le Vieillard et l'enfant, l'amena à rencontrer André Gide, enthousiasmé par la plume de ce jeune auteur. Marginal et solitaire, c'est en Dordogne qu'il vint finir ses jours, sur une terre qu'il jugeait chargée de spiritualité. Son œuvre littéraire, toujours autobiographique, peut difficilement être qualifiée de « grand public ».

L'art pictural occupa aussi une part importante de sa vie et ce jusqu'à ses derniers jours. Ses tableaux et dessins, toujours très inspirés de ses pérégrinations, ont fait l'objet de plusieurs expositions.

Augiéras est mort à l'hospice de Périgueux, âgé de 46 ans seulement. Selon ses vœux, il fut inhumé à Domme. L'emplacement de sa très modeste tombe serait sans doute oublié aujourd'hui si on n'avait pas pris la peine de la signaler par un stèle verticale, sur laquelle on peut lire, maladroitement gravé : « Augi/érA/S »

C'est encore en ce lieu que se trouve le cénotaphe du général René CARMILLE (1886-

1945), officier français et contrôleur général des armées qui fut le créateur sous l'Occupation du Service national des statistiques (SNS), qui devint l'Insee en 1946, et du numéro de code individuel qui devint à la Libération le numéro de Sécurité sociale toujours utilisé en France ! Arrêté en 1944, torturé par Klaus Barbie puis envoyé à Dachau, il y mourut du typhus.

BERTIN Louis-François (1766-1841), dit Bertin l'aîné

Marie Beleyme — 2008-02-03T12:21:32Z

Le portrait de Bertin l'aîné est peut-être le tableau le plus connu d'Ingres, en tout cas l'un des portraits les plus emblématiques de l'avènement et du triomphe de la société bourgeoise du XIXème siècle.
Bertin fut l'un des patrons de presse les plus puissants de son époque. Peu après le coup d'état du 18 brumaire, il acquit le Journal des débats. Ouvertement royaliste, la publication lui valut un séjour à l'île d'Elbe et quelques années d'exil. Ce n'est que sous la Restauration qu'il retrouva le contrôle total de son journal, devenu alors l'un des plus influents de l'époque. Plutôt modéré et avocat d'une monarchie constitutionnelle, le journal devint sous Louis-Philippe le lieu d'expression de la haute bourgeoisie triomphante.

L'imposante figure vêtue de noir se détache nettement sur un fond d'un incroyable dépouillement. Le modèle est alors âgé de 66 ans et est au faite de sa fortune ; Ingres peint un « self-made man » qui n'a rien à prouver à personne. Aussi le tableau est-il sans concession aucune : le modèle est décoiffé, les vêtement, en particulier le gilet, semblent trop petits, l'embonpoint n'est en rien dissimulé. Et pourtant ce portrait dégage une véritable impression de puissance, Bertin nous défiant du regard. Les visiteurs du Salon de 1833 furent fascinés par le portrait, les critiques lui reprochèrent sa monochromie et la fille du modèle, Louise Bertin, reprocha au peintre d'avoir transformé un « grand seigneur en gros fermier. » Elle n'avait sans doute pas encore vu le portrait excessivement réaliste qu'Ingres fit de Mme Bertin mère, n'oubliant pas même la moustache.

Bertin l'aîné reposait avec son épouse et sa fille Louise dans la 8ème division du Père-Lachaise. C'est d'ailleurs dans cette division que le placent les guides. Cependant, il y a quelques années, il a été exhumé puis ré-inhumé dans le caveau d'un de ses descendants dans la 66ème division. Par la porte de la chapelle, on peut d'ailleurs apercevoir la stèle originelle qui a été conservée.

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SENONNES (de) Marie-Geneviève-Marguerite (1783-1828)

Marie Beleyme — 2008-02-03T11:59:33Z

Native de Lyon, et épouse d'un drapier lyonnais c'est avec ce dernier qu'elle vient s'établir à Rome où le couple ne tarde pas à divorcer. Se faisant passer pour italienne, elle devient la maîtresse d'Alexandre de la Motte-Baracé (1781-1840), vicomte de Senonnes, collectionneur, artiste à ses heures et royaliste convaincu qui doit attendre la chute de l'Empire pour rentrer en France [1]. Leur mariage a lieu à Paris en août 1815, au grand déplaisir de la famille de l'époux. La vicomtesse meurt dans la capitale le 25 avril 1828. Elle repose en bordure de 45ème division dans une chapelle très délabrée. Il faut pousser la porte pour y lire les noms des personnes inhumées et apercevoir un joli médaillon représentant Marie de profil ainsi qu'un bas-relief représentant un jeune éphèbe nonchalamment appuyé sur une urne et tenant une torche renversée, par Louis-Marie Normand.

Tout comme Caroline Rivière, ce n'est que grâce au portrait qu'Ingres en a laissé, que Madame de Senonnes n'est pas totalement oubliée, du moins par les amateurs d'art. A l'époque de sa vie où Ingres dédaignait le portrait, il est curieux de constater le soin apporté à cette peinture, achevée en 1814. Encore un fois, ce portrait est porteur d'une grande sensualité : les lèvres sont entrouvertes, le décolleté est révélé par une chemise transparente, la robe de velours rouge doublée de satin est un hommage à la Fornarina, autre femme perdue... Voilà Mme de Senonnes prête à aller au bal, parée comme une châsse, portant pas moins de treize bagues et quatre chaînes en or qui retiennent autant de pendentifs. La robe rouge tranche sur le sofa de soie jaune sur lequel elle est assise. Nous avons encore une fois à faire à un « monstre » ingresque, le bras droit de la dame étant totalement disproportionné : il fait ici écho au châle de cachemire qui semble avoir glissé des épaules. En y regardant bien, on devine ici l'écho de la Grande Odalisque qu'Ingres peint la même année.

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[1] Il repose avec elle.